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Am Abende eines Tages, dessen Charakteristik trüber Himmel, kalter Wind und ununterbrochener

feiner, durchdringender Regen gewesen, kam ich an dies Haus. Die letzte Meile hatte ich zu Fuß


zurückgelegt, nachdem ich sowohl Postkutsche wie Postillon mit dem Doppelten des versprochenen


Preises entlassen hatte.

Selbst wenn man schon nahe vor dem Herrenhause stand, konnte man es nicht sehen, so dicht

standen die Bäume des düsteren Waldes um dasselbe. Ein eisernes Thor zwischen zwei

Granitpfeilern zeigte mir, wo ich eintreten mußte, und als ich es durchschritten, befand ich mich

sofort wieder unter dem dicken Laubdach langer Baumreihen. Zwischen alten, bemoosten

Baumstämmen und dichtem Unterholz zog sich ein grasbewachsener Pfad hin. Diesen verfolgte ich


in der Erwartung, bald an menschliche Wohnungen zu kommen; aber er schlängelte sich weiter und


weiter; nirgend eine Spur vom Hause oder vom Park.

Ich glaubte, daß ich die falsche Richtung eingeschlagen und den Weg verfehlt habe. Die Dunkelheit


des Abends wie des Waldes wurde immer undurchdringlicher. Ich blickte umher, um einen anderen


Weg zu suchen. Es gab keinen. Nichts als verwachsenes Unterholz, kerzengerade Baumstämme,


Sommerlaub, – nirgends eine Lichtung.

Ich ging weiter. Endlich wurde der Pfad breiter, die Bäume standen weniger dicht; nun sah ich ein


Gitter, dann ein Haus, welches in der zunehmenden Finsternis kaum von den Bäumen zu


unterscheiden war, so feucht und moosbedeckt waren seine morschen Mauern. Indem ich durch ein


Thor trat, das nur durch eine Klinke geschlossen war, stand ich inmitten eines umfriedeten Raums,

welcher sich im Halbkreis zwischen den Bäumen des Waldes ausdehnte. Es waren weder Blumen

noch Gartenbeete dort, nur ein breiter Kiesweg, welcher sich um einen Rasenplatz zog – und dies in


dem ernsten, düstern Waldesrahmen. Das Haus zeigte an seiner Norderseite zwei Giebel; die


Fenster waren schmal und vergittert; auch die Hausthür war eng, eine Steinstufe führte zu ihr h

inan. Das Ganze war, wie der Wirt zum »Wappen der Rochester« gesagt hatte, ein trostloser Ort. E

s war hier still wie in einer Kirche am Wochentage; der Regen, welcher ununterbrochen auf das

Waldeslaub herabfiel, war der einzige Laut, der an mein Ohr schlug.

»

Können hier lebende Wesen sein?« fragte ich mich.

J

a, Leben irgend einer Art war hier, denn ich vernahm ein Geräusch. Die schmale Hausthür wurde


geöffnet, und eine Gestalt war im Begriff, aus dem Gebäude zu treten.

Die Thür öffnete sich langsam, eine Figur trat in die Dämmerung hinaus, ein Mann ohne Hut, er

streckte die Hand aus, wie um zu fühlen, ob es regne. Trotzdem es dunkel war, hatte ich ihn

erkannt – es war mein Gebieter, Edward Fairfax Rochester, – kein anderer.

Ich blieb stehen, ich hielt den Atem an, und verharrte so, um ihn zu beobachten – ihn zu

beobachten, ohne selbst gesehen zu werden und ach – unsichtbar für ihn!

Es war eine sehr plötzliche Begegnung, und das Entzücken, welches sie mir verursachte, wurde

tausendmal aufgewogen durch den Jammer, welchen ich bei seinem Anblick empfand. Es wurde mir

nicht schwer, einen Aufschrei zurückzuhalten, ich fühlte mich nicht versucht, zu ihm zu eilen. Seine

Gestalt hatte dieselben starken, kräftigen Umrisse wie früher; er trug sich noch aufrecht, sein Haar

war rabenschwarz, seine Züge waren nicht verändert; ein Jahr des Kummers und Leidens hatte

nicht vermocht, seine athletische Stärke zu beugen, seine edle Manneskraft zu brechen. Aber in

seinem Gesichtsausdruck bemerkte ich eine Veränderung; dieser war düster und verzweifelt – er

erinnerte mich an ein gefesseltes wildes Tier oder an einen Vogel, dem es in seinem dumpfen

Schmerz gefährlich ist zu nahen. Der gefangene Adler, dessen goldumränderte Augen die

Grausamkeit geblendet, könnte blicken wie dieser blinde Samson.

Aber, mein Leser, glaubst du, daß ich ihn fürchtete in seiner blinden Wildheit? Wenn das der Fall, so

kennst du mich wenig. In meinen Schmerz mischte sich die süße Hoffnung, daß ich bald versuchen

würde, einen Kuß auf diese Marmorstirn zu drücken, auf diese krampfhaft zusammengepreßten

Lippen – bald – aber jetzt noch nicht. Noch wollte ich ihn nicht anreden.

Er stieg die Steinstufe hinunter und ging langsam und tastend auf den Grasplatz zu. Wo war sein

kühner Schritt jetzt? Dann blieb er stehen, wie wenn er nicht wüßte, nach welcher Seite er sich jetzt

wenden solle. Er erhob die Hand und öffnete die Augenlider, richtete, wie es schien mit großer

Anstrengung, den Blick zum Himmel hinauf, sah dann auf das Amphitheater des Waldes – aber für

ihn war alles Leere und Dunkelheit. Er streckte die